Diário de bordo

Diário de bordo da Nave Interprise (não sei porque mas eu sempre quis dizer isso), domingão sem sol aqui em Diadema, eu de cara ainda amassada de sono, inventando moda na frente do computador.

Penso no que li ontem num blog, de uma moça que diz que detesta blog onde a gente lê e comenta as notícias e eu penso que faço muito isso. E ela diz mais: como se fosse o J qualquer coisa (esqueci o nome do comentarista, hoje tá foda…). Eu não sou o J qualquer coisa – graças a Deus! Ela diz isso e depois diz que vai passar as férias na Argentina. Na Argentina, vejam só. E depois ainda quer criticar blog…

Que que tem de mais ficar comentando o que a gente lê? Que que tem de mais ou demais? Bem… A gente lê pra comentar depois “cê viu menina, que coisa aquele caso lá do…” e depois a gente esquece, já tem outra coisa mais interessante pra falar. E assim, contando com nossa memória seletiva os escândalos da vida vão caindo no esquecimento, acabam em pizza. A minha de três queijos, por favor. E me traga o azeite. Mas azeite mesmo, aquele misturado com óleo de soja é uma porcaria.

Pensando nisso vou fazer uma dieta qualquer segunda-feira dessas. É o que eu e o Garfield temos em comum: problemas com segunda-feira. Ele detesta, eu adoro. Porque é o dia da semana que está mais distante da próxima segunda-feira. E nada melhor que uma segunda-feira bem loooooooonnnnngeeeeeee da gente.

Pois vou começar uma dieta, descobri que internet engorda. Fico aqui que nem besta lendo, fumando, tomando café e comendo. O que encontrar. Vai bolacha, doce, pão dormido e queijo duro que estava esquecido na porta da geladeira.

Ai, que delícia falar qualquer bobagem sem nenhum compromisso. Blog sério é uma desgraça. A gente se propõe a falar de um assunto e levar a coisa assim mais ou menos à sério. Aí só de saber que é sério nem dá mais vontade de escrever. De vez em quando uma derrapada, solto os cachorros. Nem deleto, quem quiser achar ruim, que vá ler o tal J qualquer coisa lá da garota que não gosta de blog que comenta notícia.

E daí se eu quiser comentar? De quem é o blog? Hein? Hein? E eu nem gosto do J qualquer coisa, tanto assim que nem lembro o nome dele. Deve estar lá na Rede Bobo. E nem Rede Bobo eu vejo. Tenho TV a cabo pra ficar livre da cara dos artistas globais e bobeirol enlatado que enfiam nossa goela abaixo. E internet a cabo com telefone a cabo pra ficar livre da Telefônica.

Em Pacaembu eu tinha telefone e internet da Telefônica, eu passava mal. Passava dias fora do ar aquela porcaria. Em minhas manhãs e em minhas noites insones minha maior crise existencial era: “será que a luzinha vai acender?” Pior que nem sempre acendia. Eu ligava pra lá e a moça imbecilizada do telemarketing me dizia que “vamos estar enviando um técnico”. Até que eu perdi a paciência e disse que quando o Super 15 – aquele gay – passasse sobrevoando minha casa com a cueca vestida por fora da calça eu ia tacar o Speedy bem no meio dos cornos dele. A moça ria…

Eu possessa, babando de raiva e a moça ria. Quando eu mandei enfiar o Speedy em outro lugar ela parou de rir “calma, dona Zailda, essa ligação está sendo gravada”. Foda-se que a ligação está sendo gravada.

Pois eu pago os tubos pra ter TV a cabo e não ver a fuça dos atores globais, vai lá minha filha e bota na novela. Daqui a pouco vai querer ver a milionésima reprise da Chiquititas. E ela nem tem 7 anos. E é inteligente. Imaginem se não fosse…

Bem, segundona vem aí, trampo pela frente, o negócio é parar de divagar e ir logo pros blogs sérios, já cansei de falar água e você que está aí lendo, não tem nada melhor pra fazer? Domingo é dia chato, né meu?

(zailda coirano)

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